Ce bouquin de Charles Bukowski succède aux contes de la folie ordinaire. Pour commencer, Bukowski n'écrit ici que de courtes nouvelles, de quelques pages uniquement.
Mais toutes ont un point commun : un regard complètement décalé sur la société, un point de vue marginale, ou toutes les héros ne peuvent s'empêcher de boire, jusqu'à l'excès, de fumer jusqu'à l'excès, bref de vivre jusqu'à mourir dans l'excès.
On ne lit pas du Bukowski comme cela, il faut apprendre à connaître ses codes, ses reperds, car si chaque nouvelle est indépendante, elle est un morceau de l'âme de l'auteur, une petite facette d'un esprit sombre, décalé marginal qui refuse la célébrité, qui se sent écrasé par l'œuvre de ses modèles (tel Hemingway).... On ne ressorts pas indemne de ce genre de lecture, c'est une sorte d'instrospection subjective, que l'on ferait dans la tête de l'auteur directement.
Rapidement le héros principal devient Bukowski, il écrit comme il pense, il pense ce qu'il écrit. On ne sait plus s'il ce qui est raconté est du domaine de l'imaginaire ou bien du propre vécu de l'auteur.
Bref à la limite de la folie (voir complètement dedans !!), marginal, incompris car incompréhensible, auteur à lire impérativement.
Je ne sais plus quoi dire d'autres, je vais reprendre quelques bières, et essayer de terminer ces articles (je suis reparti à penser comme lui, je ne sais pas comment tout cela va finir ...)
Mais toutes ont un point commun : un regard complètement décalé sur la société, un point de vue marginale, ou toutes les héros ne peuvent s'empêcher de boire, jusqu'à l'excès, de fumer jusqu'à l'excès, bref de vivre jusqu'à mourir dans l'excès.
On ne lit pas du Bukowski comme cela, il faut apprendre à connaître ses codes, ses reperds, car si chaque nouvelle est indépendante, elle est un morceau de l'âme de l'auteur, une petite facette d'un esprit sombre, décalé marginal qui refuse la célébrité, qui se sent écrasé par l'œuvre de ses modèles (tel Hemingway).... On ne ressorts pas indemne de ce genre de lecture, c'est une sorte d'instrospection subjective, que l'on ferait dans la tête de l'auteur directement.
Rapidement le héros principal devient Bukowski, il écrit comme il pense, il pense ce qu'il écrit. On ne sait plus s'il ce qui est raconté est du domaine de l'imaginaire ou bien du propre vécu de l'auteur.
Bref à la limite de la folie (voir complètement dedans !!), marginal, incompris car incompréhensible, auteur à lire impérativement.
Je ne sais plus quoi dire d'autres, je vais reprendre quelques bières, et essayer de terminer ces articles (je suis reparti à penser comme lui, je ne sais pas comment tout cela va finir ...)"Je me fais couler un bain chaud, entre dans la douche, ouvre une canette, le programme hippique. Le téléphone. Je le laisse sonner. Je trouve qu'il fait trop chaud pour baiser ou pour bavarder avec un trou du cul de poète. Hemingway avait ses dadas, j'ai les miens"
"Nouveaux contes de la folie ordinaire". Charles Bukowski
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